Pablo Estrada

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Bio/biblio

Pablo Estrada nació.
Estudió literatura pero no ha querido graduarse.
Escribe desde que era adolescente (aunque han pasado los años no deja de serlo).
La da vergüenza mencionar haber sido finalista de concursos literarios, haber hecho montones de recitales, que le hayan publicado algunos textos y haya realizado conferencias, porque en toda su vida no ha recibido más de 600 dólares por todo eso: la mayoría ha sido gratis.
Pablo Estrada no tiene empleo.
Lo de dar esporádicas clases es más que todo una perversión. Y satisface necesidades primarias: con lo que gana puede comer arroz mixto en los restaurantes chinos y aportar para los gastos de la casa: es un siervo privado de los servicios públicos.
Pablo Estrada vive actualmente en un peligroso barrio del centro de una ciudad llamada Bogotá (en Colombia, un país sudamericano).

Enlaces del autor:

http://pabloexiste.blogspot.com/

http://www.paraqueunpoeta.blogspot.com/

http://tcuento-pabloexiste.blogspot.com/

http://www.uarainid.blogspot.com/

http://negacionismo.blogspot.com/


Poemas

NOTHING LASTS FOREVER

Nada es para siempre:
ni los pedestales
ni las flores en la tumba
ni el carné de la biblioteca
ni la cédula de ciudadanía
ni el recuerdo de los padres
ni las fotos familiares
ni el amor por alguien
ni las grandes amistades.
Todo lo sólido
se desvanece en el aire…
lo eterno se torna efímero
o peor aún, se desgasta,
se hace inútil e insuficiente,
se marchita, envejece, se acaba
–se transforma, si prefieren.
Nada es para siempre
–tal vez la muerte–:
ni el odio o el silencio
ni el miedo o la ausencia
ni el dolor o las soledades
ni la misma nada siquiera.
Todo en absoluto
–incluso lo absoluto y lo infinito,
al menos su concepto–
alguna vez se extingue...
Pensé, sin embargo,
que esta repentina alegría
–mejor sería llamarla entusiasmo–,
esta serena complacencia,
esta reconciliación con el mundo,
perduraría más en el tiempo.
No fue así...
Se ha esfumado, ignoro hasta cuándo
–espero recuperarla pronto–,
pero ahora sé
que nada es para siempre,
tampoco esta angustia
que permanece
ni la tristeza que me invade:
nada...

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ASÍ ES

El amor lastima, hace cicatrices…
el amor hiere y estropea
cualquier corazón que no sea resistente
o lo bastante fuerte
para aguantar mucho dolor.
Nazareth
Love hurts

El amor es como el oxígeno,
se acaba preciso cuando uno se asfixia.
El amor es como un gas en un ascensor,
se expande y queda atrapado.
El amor es como un perro callejero,
te sigue, olisqueándote el trasero.
El amor es como un poema de Edgar Allan Poe,
sólo Baudelaire lo aprecia como es justo.
El amor es como los libros
de mi escritor sucio favorito,
si no me los regala él mismo,
soy incapaz de conseguir dinero para comprarlos.
El amor está pasado de moda
es como esas cosas que ya no se usan:
El amor es como un diskette,
se daña cuando uno menos lo espera.
El amor es como un casete,
se enreda cuando se ha tenido por años.
El amor es como una nube (negra),
te persigue cuando está preñada de lluvia.
El amor es como una llama (eterna),
te quema y aún así no se apaga.
El amor es solo una mentira (blanca)
hecha para entristecerte y sonar como blues.
El amor es como una caja en forma de corazón,
es una escalera al cielo o una autopista al infierno
El amor, como en ese poema que escribí,
no dura para siempre: doesn’t last forever…
El amor es como una canción de amor,
suena bien hasta que se traduce la letra.
El amor es como las antologías o los grandes éxitos,
ahorran tener que conocer todo el resto.
El amor es ciego… como Borges,
cojo como Rimbaud, manco como Cervantes,
sordo como Beethoven y loco como Hitler.
El amor es como Buñuel o Henry Miller:
cometen locuras propias de adolescentes
pero en las fotos siempre aparecen ya viejos.
El amor es como una droguería abierta,
no se la encuentra justo cuando se la necesita.
El amor es como un cuadro de Hopper,
la desolación pintada con poesía.
El amor es así como yo,
un tonto creyéndose listillo.
El amor es fuerte y tú eres tan dulce,
como en la canción de los Stones.
El amor es todo lo que necesitas
cantaban Lennon y McCartney.
El amor muerde, sangra, vive y muere…
El amor es inefable e inasible,
imposible de describir con palabras,
es aquello que es, fue y sería.

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LES TOCA

Hablemos de todo un poco…
hablemos de atardeceres contemplados
desde una terraza,
los últimos días de vida,
hablemos de números de teléfono
que se olvidan o se extravían,
hablemos de inventarse nombres,
de películas basadas en libros
que ya nadie lee,
hablemos de corazones rotos y canciones rotas,
de alas que se rompen y sueños que se rompen,
de deseos con los que hay que tener cuidado
porque se realizan
y no tienes con quien compartirlos,
hablemos de nuestros vacíos
y de créditos bancarios,
de reconocer la culpa
y apagar la luz,
de aguantarse las ganas
o no decirle a nadie,
de Necesito una compañera de los Bukis
porque ya he sufrido tanto tanto
que hoy no puedo detener mi llanto…
hablemos de huecos, de ecos,
de labios rojos y labios rosa,
de colores o blanco y negro,
hablemos de planchas con clavos,
de ruedas de bicicleta,
de máquinas de escribir
y cosas obsoletas,
hablemos de buenas y malas intenciones,
de frivolidades y crisis nerviosas,
hablemos de periódicos y telenovelas,
hablemos de shampoo y acondicionador,
hablemos de viejos libros de historietas,
hablemos de pintura rupestre y graffiti
hablemos de bonitas piernas y bonitas tetas,
hablemos de tener manos de poeta
y hacer el amor con una de ellas,
hablemos de silencio y de palabras,
del cabello largo y la calvicie,
hablemos de licores nacionales y extranjeros,
hablemos de abandonos y desengaños,
cambiemos de tema,
hablemos, no callemos,
hablemos del calentamiento global
y los escándalos de corrupción política:
de los grandes temas de la poesía,
hablemos duro, hablemos pasito,
hablemos bello, hablemos sucio,
hablemos de lo que sea,
pero, por favor, hablemos…

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